Беда не в том, что ты ушла.
Беда не в том, что ты пропала.
Всё дело в том, что я влюблён.
Не в красоту твою, которая меня пленяла,
И не в глаза, в которых я пленён.
Влюблён в тебе я в том, что пусто стало,
Когда ты дверью хлопнула и вдруг ушла.
Во снах своих я пересмотрел всё то начало,
Сейчас я понимаю, что ко мне любовь твоя пришла.
За что же я тебя любил?
Любил за то, что ты всегда беспечна,
Любил за нежный, безупречный взгляд,
Любил за то, что это время охраняла,
За то, что чувствовал себя с тобой другим.
Слова твои ловил я мимолётом,
Ловил их, думал, после нежно сохранял.
И вот сейчас они же в сердце словно грохот.
Уж очень часто, ровно в восемь, будят по утрам.
Любил я зимний вечер, площадь, поздно,
Когда под танком встретились с тобой.
Ты опоздала, но и я тебя тогда не бросил.
Прогулки те под той холодною луной.
Её мы словно согревали …
Запомнят стены той гостиной,
В гостинице «Бобруйск», как я тебя скрывал
От глаз чужих и посторонних, порою даже от себя.
Ты улыбалась так тревожно, и поцелуев, словно, шквал
За то, что я хранил тебя, так осторожно,
Как мог, хранил, оберегал …
Я помню вечера в прохладной кухне:
Ты метусилась от плиты ко мне.
Нет, ты не меня кормила, а мою душу,
Ну а сейчас, оставила её, как вдруг, себе.
Любил тебя за то, что рядом,
За руки нежные твои.
Да и сейчас люблю, но рядом, с тобой уже не я.
За это ты меня прости …