Быть кем-то из немногих - тяжкий труд,
Противиться и стойкости учиться,
и если что-нибудь случиться,
на амбразуру кинуться,
Пусть раны жгут;
Быть сильным, хоть и невидимым борцом,
сражаться каждый миг,
и жить так, словно в раз последний,
чтобы потом в какой-то день осенний,
Забыть, забыться, предаться забвению,
прощаясь навсегда с творцом;
Быть вечно пьяным, до омерзенья одиноким,
Привыкшим не закусывать печаль,
И судорожно повторять холодное:
"Увы", "Как жаль..."
И лишь со взглядом трезвенно-глубоким;
Быть целым миром, необъятным,
но никому ненужным вовсе,
Художник Слова или Музыки Отец,
В самом начале повести выводишь красным,
отчетливо: "Конец".
Непризнанный, отвергнутый, в темницу брошенный,
распятый на столбе Христос,
великий Бах иль Мендельсон, растоптанный и с грязью смешанный,
допив французское, но горькое " poison ",
на паперть он взошел.
И став посмешищем толпы, окинув взглядом глупый мир устало,
Он сдался. И творца не стало.