* * *
Вырваться б из плена анатомического,
Не разделять бы по принципу вашему, готическому,
Просто губы небес намазать вишнёвым сиропом,
Словно, тромб оборвавшийся, мчусь я к тебе автостопом.
Колики мысли опять шеведральным узором,
И не надо ума, чтобы знать, что снаряды готовы,
Эх, не испачкает кудри заря земляничною кровью,
Не придавит в любви ночка страсти, таинственной смолью.
Вот и рядом… дрожит, бьётся птичкою синей
Или алой, ответь, сердце, слышишь: «Кто дал тебе имя?!»
Тромбик – ключик уж здесь, открывается златная дверца,
Ты лети, птичка счастья, искать своё новое место.