У кладбищенской ограды,
пальцы тонкие ломая,
ходит бледная дриада -
неприлично молодая...
В тонких запахах жасмина,
в клочьях белого тумана...
до противности невинна,
до кривляния жеманна.
Станом дивным изгибаясь,
манит бедного поэта,
а поэт, похмельем маясь,
видимо, плевал на это...
Видимо, поэту скучно,
видимо, поэту тошно.
Ты отстань, дриада, лучше -
с ним общенье невозможно.