Я старая скрипка, а может быть флейта...
И нот не помню, и всё чаще фальшиво
пытаюсь за свой гениальный мотив выдать чей-то.
От этого становится как-то тоскливо.
Пыжусь и хорохорюсь. Себя собираю в кучку.
Смычком по губам, клавишами по сердцу.
Так хочется скрыться за дверью – дёргаю ручку,
но от какофонии чувств никуда не деться.
Днями смеюсь, выдувая затейливые фуги,
ночами от кантат до похоронного марша – путь зыбкий.
Зачем-то ссорюсь с лучшей подругой.
Я никудышная флейта и дрянная скрипка...
А всё потому, что нет виртуоза.
Потерян, сбежал или ещё не выучился...
И вместо стихов – непонятная проза.
Выстрадана. Вымучена...