Люди толпятся у двери, люди стучат в бубны,
Что им с того, что не был, что им с того, кем буду...
Люди смывают краски, люди теряют лица.
Мне бы не удивиться...
Но не привык, каюсь.
Карты поблек контур, только белые пятна,
Мне все еще непонятно, но я уже стараюсь,
И не пытаться вникнуть.
И ни молчать, ни крикнуть...
Контур утратил резкость,
Чем-то весьма похожий, на
Прежде встреченного человека.