Болтается купальник на верёвке, –
Уходит в прошлое купания сезон.
Изношены до дыр уже кроссовки,
И скошен не единожды газон.
Уходит лето, а за ним приходит
Не столько осень, сколько всё же грусть,
И мыслями моими верховодит,
И не противлюсь я: приходит, ну и пусть.
Приму я грусти ранние признанья, –
Она прозрачна, как осенняя река.
Не избавляют мудрость от неё, ни знанья,
Накопленные разумом в веках.
Прохладной свежестью из форточки потянет.
Всё реже будет солнышко светить.
Цветок последний на лугу увянет.
Уходит лето, как тут не грустить...
23 июля 2006 г.