Мой дом в пыли, совсем заброшен.
Здесь паутина по углам
Развешена, как будто броши,
И беспорядок, и бедлам.
Меня на чтенье лишь хватает
И на стихи, что по утрам,
Когда на кухне сумрак тает,
Пишу – настала их пора.
Они теперь мне слаще мёда.
Всю жизнь к стихам своим я шла.
Своё взяла в годах природа, –
В навозе жемчуг я нашла.
Пылятся всюду книги, вещи,
И беспорядок на столе...
А я пишу – мне сон был вещий, –
Чтоб наверстать бесплодность лет.
2 августа 2006 г.