И я качусь, как с лестницы, с твоего небосвода, надевая на себя модное слово – «свобода».
Разменивала время на чувства, ломаясь внутри до хруста. И я в тебя не играю. И перечёркнут сценарий чьей-то жестокой рукой, такой, что может сорвать все маски во всей этой чертовой пляске, на этом смотре-показе, и больше не быть тебе князем. Я больше в тебя не играю. Мои пунцовые щёки и длинные липкие строки твоих стихов остались где-то за гранью, бездарных, пустых сантиментов, но самых счастливых моментов. Тебе, я вижу, не важно. Ты все такой же отважный. Такой оловянный и стойкий. Валяешься на моей помойке.