Летит июньский тополиный пух,
А ты страницы прошлого листаешь.
И многого не произносишь вслух...
И навсегда былое забываешь...
Любил... Был на счастливого похож...
Она ушла... Ушла чужой тропинкой...
В одну секунду...
Выстрел... В спину нож...
Такая вот, кровавая картинка...
И встреча... И на разных полюсах...
И рядом, но меж вами километры...
И бесполезно... Пелена в глазах...
И пусто... Словно вынесено ветром...
Шагами меряешь проснувшийся перрон.
Она молчит, в надежде на признанье.
Напрасно всё...
Рассвет. Билет. Вагон.
Так выглядит последнее прощанье.