Она не из тех о ком слагают стихи,
Не увековечен образ ее в сонетах,
Ее шаги не изящно-легки,
А волосы вовсе не пахнут ветром;
Ее глаза ни капли с агатом не схожи,
Слезам ее не подобен горный хрусталь,
Читатель, я думаю, ты тоже,
Не обернешься, увидев ее уходящую вдаль,
Она не сошла с картины да Винчи,
И цвет ее губ - не прелестных роз цвет,
Совсем не богиня, таких на улицах тысячи,
Было и есть, в течение множества лет.
Одета она не по моде,
Невзрачна и странно бледна,
И даже при знойной погоде,
Шарфа не снимает она.
Холодна и сдержанна слишком,
Смеясь, прикрывает рот.
И если б не юбка, подумал: «Мальчишка!"
Худая, как спичка, слепа, словно крот.
Она обожает француза Бальзака,
ей чужды Chanel и Vuitton,
Всегда в ожидание тайного знака,
Когда же объявится он?
Как лист одинока, что с древа сорвался,
Стремительно падает вниз,
Но жизнь протекает, жизнь убегает, а ты вслед кричишь: «Воротись!"
И лишь в своем мире из солнца и света,
Счастлива она, далека
Как серая, холодная планета,
над нами бесконечно высока.
И ей открыта тайна мироздания,
В цене какая красота,
Бывает чудный облик у создания,
Ну, а внутри зияет пустота.