***

И не ответа, ни привета...
Июль - это начало лета,
а я устал уж от него...
Не перечесть здесь и всего,
Что грустью меня наполняет,
И пустоту ту заполняет,
Что ночью мучает меня.
И убегая от себя,
Ленясь на что-то кроме боли,
Дышать прерывисто, и кроме
ничего больше не сказать.
И как же я устал искать...
Искать в навозной куче камни,
В камнях - лишь сомкнутые ставни,
А в ставнях - клад аль чудеса...
Пред взором лишь её глаза.
Обманщица она - плутовка.
Её лишь смех летает звонко,
В пустой от мыслей голове.
Звучит снаружи, и во вне.
Ну а пока стихи слагаю,
Она с другим сейчас гуляет.
И обнимает не меня,
Еще вчера клялась - "твоя",
Сегодня - снова улетает...
Как мило, и она не знает,
Что знаю я... и это трудно,
Молчать, хотя это и мудро...
Вот и сижу, теряя слезы,
Пишу стихи, терзаясь прозой.
Кому-то ведь еще читать
сей бред вечерний, мне ль не знать,
Как букв ушедшие чернила,
Все улетали. Ты убила
Меня без выстрела, и без ножа.
Пойду по крыше прогуляюсь не спеша...