Улетают… Машу руками.
У пространства злой аппетит.
Станут «куфельными мужиками»
Там, где хром и никель блестит.
Повезёт – пророками станут.
Быть пророком – днесь не порок,
Если в лжепророки не канут.
Ох, широк пророкопоток…
Он рычит, он гремит, рокочет
В Шереметьевский самолёт.
Он хотит, он желает, хочет.
Может статься, что и смогёт.
А кому-то и оставаться.
Не кляните, что дураки.
А кому-то и не сдаваться.
Эй вы, бабоньки, мужики.
Ну, какие мы иностранцы?
Мы в России дышим-поём.
Не стряхнуть нам гипноз пространства,
Прободенного остриём.