Не говори никому что я здесь,
Пишу свои письма, рисую картинки,
Сегодня с меня была сбита спесь,
В очередной раз
В пустом поединке.
Она говорила, что вроде бы да,
Что жизнь это я и другого не надо,
Но правда в глазах кричала — беда!
И вроде бы ветер, но просто прохлада.
Таится в укромном местечке мысля,
Что это все снится и это не правда,
Что завтра все лучше и как никогда,
Но это не правда, это не правда!
И глядя сквозь это родное лицо,
Пытаясь еще уловить смысл слова,
Ты теплишь надежду, как будто бы
Но,
Теряешь себя ты, снова и снова...