Всё так же без тебя: трещит сорока.
Сады, как женщины, вынашивают плод.
И поезд слышен из открытых окон,
И на стене – Моне, который Клод.
И лишь тебя уже не будет с нами,
Ни в праздники, ни в будни, никогда.
Пустыня в сердце, будто бы цунами
Разрушил всё, что строили года.