Осень пахнет последним лучом уходящего лета,
Ароматом намокшей травы и грибов урожаем,
Дымом дальних костров, что вдыхаешь с порывами ветра
И рябиной, и пашней в полях, и немного печалью.
Поутру осень пахнет усталым молочным туманом.
Запах первого инея ласково ноздри щекочет,
А последний багряный листок – прямо в ноги! Так странно!
Он прощался с тобой.
Ну, а ты с ним прощаться не хочешь.