Чредою лет, за тьмою-светом – скрыт горизонт.
И шпарит ультратуалетом из дыр озон.
Штоб сделать более убогим житьё Земли,
на кое сверху зрящут Боги – с Олимпа ли,
иль «Триединый» – думать – даром, в мозгу – застой
Мудрёней утро? Перегаром? Дух несвятой...
А толку – с ночи те ж химеры – эх, голова!
И скачут ритмы и размеры – слова, слова...
И Чёрт с рогами-пирогами всё тут как тут.
Вот разобраться бы с богами – вдруг легче чуть...
Кто просветит, под чьей мы дланью, иль в чьей горстИ...
Противоречия в писаньях не извести...
У каждого свои святыни, путь и итог –
раз это тянется доныне – так есть ли бог?
А... выбираем мы не сами «суму-тюрьму»?
Ведь разбираются-то с нами, по одному
И то: у всех – свои скрижали и суета,
шкафы, скелеты, жала, жалость, и нищета...
Свои фантазии и вобла...
Смотреть в глаза!
Так чьё «подобие и образ» на образах?!
А глас его дано ль услышать – на что похож...
Он чёрен-бел-кудрявый-лысый – не знаем тож...
Какие чудеса являет, чьи порча-сглаз?
Кто за работу отвечает – где богомаз?
Где дверь туда, и что за дверью. Вдруг тлен-труха...
Да-к по неведенью неверье – знать, нет греха.
А есть – так гнить нам, мать такая, в отдельном рву?
Ни от чего не зарекаюсь. С тем и живу
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Мы, в спешке, над башкою тучи, и кратки дни –
Богов придумали не лучше, чем нас – Они