Кипят деревья белой пеной,
И волны тяжкие весны
В оправе бренной белизны
Грозят несбыточной изменой.
О, неизменно и привычно
Я прохожу в пыли дорог
И точно так же о порог
Чуть спотыкаюсь, как обычно.
И здесь единственный, быть может,
Намек на то, что там, на дне,
Густой осадок давних дней
Уже клубится, чуть встревожен,
Как суть грядущих непреложно
Из жизни будущей моей.
16.05.1997