Замолкший звук ещё держу в руке.
Насытившись словами и стихами,
притихла трубка на моём диване
псом – на кручённом чёрном поводке.
В душе зажглась погасшая свеча,
в окне – слепая ночь печальным оком.
Лишь тикает будильник одиноко,
да тень моя глядит из-за плеча.
Ещё звучат слова издалека,
но тянется рука к бумаге белой…
И кажется: бесцветной, неумелой
рождается несмелая строка.
И медлит карандаш в моей руке.
И дремлет ночь
в оконной чёрной раме,
и шепчет непонятными словами
на древнем позабытом языке…