Чужая кровь на кружевах
И плащ разорван шпагой.
Жизнь, как и смерть, в твоих руках,
Отмеченных отвагой.
На теле шрамам нет числа,
Зато без пятен совесть.
И плюс – амурные дела
Уж не роман, а повесть.
Налейте мне бокал вина.
За всех, пронзенных шпагой,
Пью чашу полную до дна
С подчеркнутой отвагой.
А стану стар иль не в удел, -
В чистую спишут то есть, -
Я напишу, – других нет дел, -
Не мемуары – повесть.