В моём июле не было цветов,
Чертополох в обнимку рос с крапивой,
И каждый одуванчик был готов
Пасть на висок пушинкой сиротливой.
Кричали сквозь тоску перепела,
Терзая то надеждой, то виною.
В моём июле не было тепла,
Лишь холод обезумевшего зноя.
Ах, лето! Снова душу не трави
Неведомым, ненужным, непонятным!
В моём июле не было любви.
Любовь скатилась в солнечные пятна.
Скатилась и, сгоревшая дотла,
Летит обратно чёрными дождями.
В моём июле женщина ушла,
Как в самой пошлой, неумелой драме.
Ну, что ж, я к ненадёжности привык,
Иллюзии теряю не впервые.
В моём июле я уже старик,
А женщины тревожат молодые.
Р.Маргулис