Подходит срок, событий разных ворох
Скопился в беспорядке по углам.
Забылся сном вконец уставший город,
Со всех сторон распахнутый ветрам.
Ворчливый Терек сдержан в парапетах,
Туманный шлейф его скрывает нрав.
Как много здесь восторженных поэтов
Стихи писало, деньги проиграв.
В азарте чувств свободного паденья
Поток летит, векам наперерез,
Но на лету, без всякого стесненья,
Его в объятья принимает ГЭС.
И вот картина Пушкинских восторгов
Не может мною овладеть никак –
И миф и блеф сомнительных рекордов,
Ночей моих усиливают мрак.
Всё удалось? Поверить в это сложно.
Гляжу с моста на серость буйных вод;
И вижу то, что кажется безбожным –
Мой город пуст. А где его народ?