* * *
Любить Природу в целом невозможно.
Она необозрима и темна -
Ведь в ней есть смерть, которая не ложна.
Кому из смертных нравится она?
Нас восхищает малое мгновенье,
Отдельно взятый некий натюрморт,
Что вызывает в сердце ощущенье
Красы, которая безжалостно пройдёт,
Но нам запомнится и отольётся в чувство,
Недолгое, но сильное подчас.
Тот, кто способен понимать Искусство,
Для глаз иных картину воссоздаст.
Так из кусочков, кадров, фотоснимков
Природу зрим без настоящих драм.
Хотя бы вспомним как когда-то инки
Живое сердце в дар несли богам,
Иль, скажем, львы когтят свою добычу
И рвут её, купаются в крови…
А сколько мерзкого таит Природа нынче?
Куда как мало счастья и любви!
Не хочет память удержать жестокость
Обрядов, эпидемий, войн, стихий.
Природа – «храм», где обитает подлость,
Но не о ней ведь пишутся стихи…