Вечер. Между двух домов небо окрасилось в бежево-голубой цвет... Фонарь заливает тусклым светом окружающую себя листву и дальше все снова тонет во мраке...
На фоне ночного неба огни в окнах бетонных коробок несколько завораживают... Красиво, не правда ли?... Красота. Уродство. Они перемежаются в нашем мире. Что может быть прекрасного в домах-коробочках?
Люди. Судьбы.Они переплетаются на темных в этот час дорогах города. Каждый нужен лишь себе.Каждый уникален... Если бы! Кому нужно твоё мельтешение перед лицом необозримой вселенной. Жалкие. Несчастные. Я один из вас. Жаль.
Омертвевшие листья падают на землю. Если бы был туман, мы бы разглядели насколько они красивы, мы бы заметили величие того, что нас окружает. Если бы нас подтолкнули, мы бы поняли.
Стадо.Вы-стадо... Индивидуальность? Свобода? Кому нужна она здесь? Кого ты видишь кроме себя? Ничто. Пустота. Сумрак. Не успокаивающая тьма, готовая принять в свое лоно любого кто слаб, кто устал... Нет. Жуткий сосущий мрак... Наши души-маленькое серое пятно. Как пауки вы опутали своё сознание этой проклятой паутиной.
...А лист все падает, и дорога темна. Здесь много листьев. В конце свет. Или тьма, кому что ближе... манящие, успокаивающие... Это дорога для слабых...
А закат угасает и тьма заливает небо с востока. Деревья спят. Жизнь медленно перетекает в них.Почувствуйте, как они прекрасны и вы станете свободны. Но не скрывайтесь в тумане. Эта дорога ведет вникуда.
Дождь начинает капать всё быстрее. Стук. Каблуки. Рельсы. Провода. Вы не можете иначе.
И вот уже мы видим старика, который прерывающимся голосом говорит кому-то: “… Зачем ты пришёл к нам? Зачем нарушил наш покой? Мы не можем уйти. За тобой пойдет тысяча…две…десять…, но миллионы останутся, ибо они не в силах пренебречь хлебом земным перед хлебом небесным…. Ты не сошел с креста, когда они кричали: “сойди, и мы уверуем…!”… Ты не сошел! Ты хотел принятия, а не поклонения; свободной любви, а не рабских восторгов… Зачем? Зачем ты нарушаешь наш покой…Когда? Кто? Кто сделает оставшихся людей счастливыми…?”
Ты и только ты творишь этот мир. Сейчас. Здесь. Всегда. Мысли материально.