Жаль, не пишутся стихи,
Папа,
Вроде, мыслей в голове
Столько,
Нужен дома отчего
Запах,
Без него, сам знаешь, как
Горько.
Ты, наверное, был прав,
Папа:
Вместо бурь наведались
Штили,
Мне бы в елей теплые
Лапы,
До озноба хочется
Ливней.
Сниться стали по ночам
Санки,
На которых ты катал
В детстве,
С сине-красной, помнишь, пап,
Планкой,
Как проснусь – не чувствую
Сердца.
Тянет здесь тоска,как рыб –
Бредни,
И, представь, что зонтик не
Нужен
Здесь сезон один всего –
Летний,
Вместо снега лишь песок
Кружит
Иссушает солнца свет
Душу,
В самый раз стихам бы дать
Отпуск,
Ты же знаешь – я чуть-чуть
Трушу,
Получая в счастье вдруг
Пропуск.
Перепутались всех дней
Даты,
Звездопад не падает
В лужи,
Все минутное...Пройдёт,
Папа,
Ты не очень-то меня
Слушай.
И сплетутся новых слов
Снасти,
Ведь не зря ты для меня –
САМЫЙ!
Что увижу завтра вас –
Счастье.
...Поцелуй Володеньку с
Мамой.
(Израиль. 4-5.07.2011.)