Это утиный день!
Птицы сбивались в стаи,
Мёрзлые в озере сваи
На воду бросали тень...
Пёстрая мишура -
В воздухе сотни крыльев
Меж облаков застыли
По-над дымком костра.
Это иной был день:
Осенью тёплой, светлой,
ивы склоняли ветви,
кроны свивали тень.
Кромка воды у ног.
И на её* мольберте
Где-то меж веток светит
ласковый огонёк...
*Она сегодня уже не с нами. Всё время, сколько я виделась с ней, меня не покидало какое-то ощущение... нелепости. Одинокая, брошенная на произвол собственных печальных мыслей, трепещущая от страха перед своей деспотичной и жестокой сестрой, которая увы, сама не понимала своей жестокости. А если понимала... Может быть, это удел всех художников?
Она однажды писала уток на Ольгином пруду, почти уже слепая... И когда рассказывала о том дне, постоянно восклицала - "Это был какой-то утиный день!!!