А летом так не хочется писать стихи,
Морёным маревом струится голубая нега,
Сплелись в одно и быль, и небыль, -
Я полон праздной чепухи.
Одни размашистые, крупные штрихи...
Прозрачным пологом над головою небо,
Даль синяя ман`ит в края, где не был... -
Нет, летом все-таки не пишутся стихи.