Она горела сотни лет,
Огнём неповторимым.
О ней в ночи читал поэт
Стихи своей любимой.
Художник в поисках не спал,
Её любуясь светом,
Палитрой звёздною писал
Родные силуэты.
Её далёкий, яркий свет
Был маяком надёжным
И на морских просторах,
И на тропе таёжной.
Но, вдруг, она пропала,
Известно лишь Богам
Какою жертвой пала,
Каких не звёздных драм.
Но только мне сдаётся,
Что через сотни лет,
Она опять зажжется,
Подарит звёздный свет.