чуть дрожащие строки /старый как мир мотив/...
под ресницами прячется омут - глубокий, тихий...
/память снова рисует ангела во плоти
как художник. с натуры. старательно. штрих за штрихом.../
на столе стынет кофе...сложенный вдвое лист
по привычке - в конверт, ну а после...скомкав, в корзину.
новый будет другим - белоснежен, невинно чист...
от такой наготы холодком, правда, веет зимним...
но, опять собирая дыханьем слова строки,
выводя слог за слогом в безумстве тепла и ласки,
ты с портрета касаешься нежно моей руки,
оставляя на коже следы незасохшей краски...