В ближайшую среду пересеку середину...
Вором на цыпочках, поближе к полуночи
Встану в стойку, впечатав ладони в глину
И прыгну расправив руки –
Коли ворот нет надобны ли ключи?
Коротко ли буду долго ли?
Единой надеждой сыт, трезв одним глотком соли.
Так вязки, так приторны желтые гоголь-моголи, мне-ли не мне-ли?
Сижу на мели
Мне не внемли - я слеп от боли.
А боль моя это жало раскрывшегося цветка,
Ожидающего прилета радужно жужжащих колибри...
И этот дождь, и гусеница у виска
И тоска, попивающая сухое вино под Бри.