Прости меня, прости меня, Володя,
Что я не смог тебя здесь заменить.
Знать, мы с тобой различны по природе,
Но между нами есть связующая нить.
Я, как и ты, коней своих стегаю,
Горю огнём я в пламени страстей.
В стихах и песнях душу надрываю,
Рву пучки пальцев я на струнах до костей.
Прости меня, прости меня, Володя,
Что я с годами чаще стал грустить,
Что мой курок заржавленный на взводе,
Мне пулю в лоб себе давно пора пустить.
Как струн секстет, натянуты все нервы,
И голос мой рокочет, как прибой...
Сравнений нет. Ты был одним из первых,
А мы по следу шли всем скопом за тобой.
Здесь нынче, Вова, вот какая штука:
Россию вместо тройки лошадей,
Как бричку, тянут лебедь, рак и щука,
А тяжкий груз взвалили на простых людей.
Здесь вновь беда подкралась, как паскуда -
Вновь по стране гуляет нищита...
Как будто новоявленный Иуда,
Россию взял и предал, продал, как Христа.
Здесь вновь людей считают за скотину.
Часть где-то в "зонах", часть пошла в "приют"...
Здесь "непокорным" вновь ломают спину.
И в души ядом нам из "ящиков" плюют.
Я выдыхаюсь, Вова. До бессилья
Горланю песни, струны теребя.
Как много потеряла мать - Россия,
Когда не стало здесь, Семёнович, тебя!
Прости меня, прости меня, Володя,
Что мой рассказ похож на бабий вой.
Но кто-то ж должен петь здесь о Свободе.
Ты ж где-то там, родной, а ещё живой.
Прости меня, прости меня, Володя,
Что я не смог тебя здесь заменить.
Но, как могу, пою я здесь - в народе,
И между нами есть связующая нить!