Культурный бред, стекающие капли воды по волосам и кофе по губам. Самовольно ломающееся тело в такт неестественно электронных звуков. Ни души, ни прошлого, ни настоящего – мечты?
*Упакованное СОЛНЦЕ
*Консервированное ТЕПЛО
*Люди в СКАФАНДРАХ…
Надпись глаголет со стены, кричит, врывается в сознание и пробегает там с дикими криками, отдаваясь эхом в гулких коридорах. Истерично ломанных, тонких, таких хрупких.
Игра пальцев с огнём новой зажигалки… Не тают. Лишь становятся прозрачнее. Как воск свеч вниз по столу.
Три дня без дневного света, три дня безмолвной улыбки. Три дня одиночества. Температура мозга выше и выше. Сколько? 451… Три дня наедине с ними.
Мысли далеко… Гул машин, шум города. Далеко. Медленно-медленно отдаляющегося, никогда не находившегося близко, никогда не находившегося далеко в НИГДЕ…