Опять зеркалами блестит ресторан,
Гитары знакомые звуки.
"Бродяга", "Трэк-бар", "Купидон" и "Диван" -
Здесь вы не умрете со скуки.
Здесь гроздью висит сигаретный туман,
Поэты целуют нам руки,
Но все угощения кушают сами -
Поэтки сидят за пустыми столами.
Я тоже сижу и поэтам внимаю
Уже три часа напролёт.
А пошлость, со сцены лениво сползая,
Обильным потоком течёт.
И тени ушедших поэтов, страдая
В веках - бесконечен их счёт, -
В гробах кувыркаются, видно, годами,
И уши себе затыкают руками.
Ну ладно. И я прочитала стихи.
Догорают усталые свечи.
Небритых, хвостатых уходят полки,
Ресторанный окончился вечер.
Иду - хоть бы дома бы скушать ухи,
Иду я - и крыть больше нечем.
Поэзия-Матерь, меня ты поймёшь,
На что только ради тебя не идёшь!