В стране моей крыши шершавы, кургузы
И пахнут грибами.
На них можно есть кукурузу,
Глотать Арени, мастерить оригами.
В стране моей крыши шершавы, кургузы,
Как вечер средь свежих могил,
И трубы вечерние - словно обрубки руки
На драном кровавом картузе.
Но в этой стране нету локонов, томно склоненных
Над девственной рябью каналов.
В ней секс - при условии кровосмешенья карманов -
И с благословенья матроны.
В ней многие выглядят так, будто брали Арколе.
Казалось бы: мир и победа... война ушла в прошлое.
Страна моя пошлая,
Скажи мне: доколе?
Бороздят крыши небо, как катеры...
Потому-то на улице парни бранятся по матери,
Что ключи к спальням девушек принадлежат всегда матери.
Я, не нюхавши пороху, знаю войну по глазам этих девушек -
По зияющим кратерам -
И по нищим, молящим дать хлебушка.
Все десны подъездов прогнили, но гной-то не выдавишь.
Гормоны стреляют по небу из труб -
Один за другим раствориться в толпе каждый выкидыш.
Всегда хожу летом, как труп.
В снегах мы скрестим наших тел два влюбленных эфеса -
Мы будем поститься и жить друг на друге...
Стигматы лечи молоком своей груди.
Прижмись ко мне тесно.
В стране моей крыши шершавы, кургузы
И пахнут мечтами суккубов.
На них можно есть кукурузу
И можно - раз в год - целовать твои губы.