Я смотрела на кружащиеся листья,
Золотистые от солнца поутру.
Словно осень, не читая, чьи-то письма
Разрывала на пронзительном ветру.
И казалось мне – фантазия смешная –
Что когда-то много лет тому назад
Эти письма написала ей сама я,
А теперь обрывки их ко мне летят.
Я не буду собирать пустые мысли,
Воздержусь от повторенья прошлых фраз.
Это просто осень обрывает листья.
Так бывало и бывает всякий раз.
Отчего же так пронзительно-печально
Где-то скрипка выпевает си-бемоль,
И никто-никто вокруг не замечает
Красоту и нескончаемую боль?