В сюжете позабытого холста,
Сквозь временем отмеченные краски,
Мелькают, полу-лица, полу-маски,
С роскошествами рядом нищета.
Видны фигуры женщин и мужчин,
Стоящих, на сияющем паркете.
И им, под стать, танцующие дети,
В отличие от взрослых, без личин.
И тут же, среди этой красоты
Напыщенности, вычурного блеска,
Обратный полюс образов гротеска,
Хламидою прикрытой наготы.
На этом же нелепом полотне,
Едва ли не забытым отголоском;
Кусочек неба серою полоской
С желтком яичным солнца в вышине.
И рядом, а не то, что бы под ним,
Растянутый на мили мегаполис
Растущий, и гудящий в полный голос,
Пускающий в то небо едкий дым.
Не правда, и как будто бы не сон,
На абсурдизм с надеждой уповая,
Гляжу на полотно и прозреваю,
Наш век, увидев в зеркале времен.