Когда-то смерть ко мне придёт и на плечах повиснет,
И будет в ухо мне орать, что вышел жизни срок.
Мои стихи отнюдь не есть страницы вечных мыслей,
И смысл поэзии моей от «Фауста» далёк.
Какая после ждёт судьба скупые эти строки?
Увы, я не дождусь того торжественного дня,
Когда чрез множество веков потомок мой далёкий,
Быть может, вспомнит обо мне и выпьет за меня.
Меня всегда влекло туда, где грязь и приземлённость.
А что поделать с этим, раз такие времена.
Примите всё это как есть. Да, я имею склонность
Вещам, которые вокруг, свои дать имена.
И не преминет написать неблагодарный критик,
Что не раскрыл в своих стихах я тайны бытия.
Но как сказал один пророк: «Конечно, извините,
Но вера ваша есть у вас, а у меня – моя».
ночь с 17 на 18 февраля 2011 года