Почему скучаешь, мой прохожий?
По чему, а впрочем, по кому?
Это чувство мне так очень схоже,
За него потом я прокляну
Своего внутри, и сидя в позе
Лотоса цветка, я воспарю
К звездам полупризрачно, в гипнозе
Плавно приземляясь к алтарю.
Эта скука рвет тебя и гложет,
Гладит мертвою своей хладной рукой.
Раньше надо было быть с собою строже,
Поздно браться, ты совсем гнилой.
Серость неба - твой лица оттенок
Слился с цветом кругло-рваных луж.
Пятнами покрылся дом, у стенок
Кабаков-питейных ишешь новых клуш.
Эй прохожий, проходи скорее,
Мне не до тебя, - свои дела.
Не боись, видал я и хирее...
Но твоя кувшинка отцвела...