Игра

         
         
    
   Плодится рыба из икры,
   Цветы - от ветра дуновенья,
   А эти строчки... от игры
   С воображеньем - наважденья.

   Простой царапиной, они
   Затем становятся всё чётче,
   Как будто, спрятавшись в тени,
   Строчит небесный пулемётчик.

   Игра ему - на высоте,
   А мне здесь - больно, коль неточно
   Стрелок мой ставит - на листе,
   А не в открытом сердце - точку.