Как-то скучно, уныло,
Несмотря на июль.
Что-то сердце сдавило,
От предчувствия пуль.
Эти пули-патроны -
Боль, тоска, круговерть.
Как в войну почтальоны
Доносящие смерть.
Не узоры, а шрамы,
То укол, то черта.
Фарс, комедия, драма...
И морщинки у рта.
И в финале - уныло
Не смотря на июль...
Что-то сердце сдавило
От предчувствия пуль...