«Чёрный человек!
Ты прескверный гость».
(Сергей Есенин)
Мой чёрный человек во мне — как дома.
Доволен, будто доллары украл.
Он с кислой миной руки жмёт знакомым
И думает, чтоб чёрт их всех побрал!
Он ранним утром, в восемь с половиной,
Спускается в подземный переход
И держит путь, как будто вор с повинной,
На грязный и грохочущий завод...
Он с радостью спешит домой с работы,
Не применёт пройтись по кабакам.
Мой чёрный человек, скажи мне: кто ты?
Смеётся чёрный: «Знаешь, мол, и сам!
Святая простота душонок мелких
Забавна для испытанных умов.
Всяк в этой жизни —
Чёрен на поверку,
Он всё и вся чернить всегда готов!»
Мой чёрный человек с потухшим взглядом,
Откинув трость, садится на диван.
Его сужденья пахнут трупным ядом.
Прескверный гость!..
И вовсе мной не зван.
Вот снял цилиндр,
Сложил в него перчатки.
Гостить собрался долго, видно, он...
Как хорошо, что всё это лишь гадкий,
Бог весть к чему приснившийся мне
Сон!