...Не стало с нами Юрия Владимировича Линника. Человека с Большим Сердцем.
Русский писатель, Поэт, Философ-космист, Доктор философских наук, он оставил землянам большое творческое наследие. В т.ч. музей Русского Севера.
Много раз Юрий Линник приезжал к нам в Архангельск.
Случается, какое-то событие производит настолько сильное впечатление, что слёзы льются рекой, и долго не можешь успокоиться.
30 лет назад подруга подарила мне книжечку стихов Юрия Линника. Прекрасные стихи о жизни, среди которых нередко встречались строки о близости смерти… Стихи его в то время показались мне слишком сложными, и я убрала книжку в шкаф, а 30 лет спустя вновь взяла в руки. И испытала новое потрясение от прекрасных и пронзительных строк. Захотелось найти поэта, сказать ему несколько тёплых слов, поблагодарить. Но ведь прошло 30 лет. Жив ли он? Если тогда он писал о близкой смерти, то значит я слишком поздно спохватилась… Неужели время упущено и встреча не состоится?…
Разговорилась с Василием Николаевичем Матониным, и оказалось, автор потрясших меня строк жив и здоров, живёт в Карелии. Я решила его разыскать, и поиск увенчался успехом. Узнала телефон и адрес и в письме спросила, сколько лет ему было, когда он писал эти строки. Юрий Владимирович ответил, что 30 лет…
А спустя два года случилось побывать на его лекции в Архангельске.
https://vk.com/@-161842992-urii-linnik-19442018-poet-..
..........
Александру ТУРАПОВУ
Когда мне было двадцать лет (я только приехала работать в эту деревню), сюда приезжали артисты из районной филармонии. Музыканты играли на балалайках, гармошке и др. народных инструментах, а солист Александр Турапов исполнял песню: «Выйду на улицу – солнца нема…»
Он пел так задорно, залихватски, что ноги сами шли в пляс.
И вот через 30 лет я встречаю его на банкете.Он играет на баяне и поёт ту же песню. Вижу пожилого, усталого человека. Совсем не похожего на того, кто остался в памяти. Потрясённая, я ухожу в раздевалку и весь вечер плачу, размышляя о скоротечности времени, о том, что уже нельзя вернуться в молодость…
Впоследствии не раз встречалась с ним на банкетах, где он играл и пел. На первом же из них я подошла к баянисту, и мы вспомнили тот его приезд в наш сельский клуб.
Я сказала, что теперь он поёт не так, как тогда, в молодости. «Пойте так, как будто Вы молодой, озорной парень, которого девки просто сводят с ума!» Он понял. И запел. Как раньше.
Иногда он подходил с баяном и играл у меня за спиной. Мне было приятно, что он поёт и играет для меня.
.......
Чуть ли не неделю я плакала над стихотворением нашей архангельской поэтессы Елены Кузьминой «Вместе с метелью».
Вначале смысл стих-я не дошёл до меня. Или я не хотела верить тому, что читала. Но осознав, уже не могла сдержать слёзы. И стоило мне вернуться мысленно к сюжету стих-я, как они лились вновь и вновь.
Елена Кузьмина
Вместе с метелью
Ты любил повторять:
средь полей умереть моя доля!
Говорят, что поэты бывают, как дети, жестоки…
Я купила по случаю дом, не из новых, в пять окон.
И, представь, три окна смотрят в поле.
Летом в поле не страшно. Светло даже ночью.
А мой дом – под высокою крышей
и с красной трубою.
Напрямик через поле дорога намного короче:
белый камень, ручей, две рябины –
и дом пред тобою.
Поздней осенью окна ночами горят, словно свечи.
Если мама в гостях, то ругается – не экономно.
Я, конечно, не спорю,
но тропинку искать всё же легче,
когда свет… И ходить по тропинке удобно.
Плохо вьюжной зимою – нельзя идти наудачу.
Сквозь густую метель окна светятся еле-еле.
Я под утро уже не молюсь – только плачу
и засыпаю вместе с метелью.