Я пишу - как живу,
а живу, как трава
однолетка -
проклюнусь росточком
по весне, я спешу,
подбирая слова,
дать названия
звездам и почкам.
Если стебель окреп,
и вынослив вполне,
чтоб в зеленые листья
одеться,
я пою о любви,
я пишу о весне,
не могу на нее
наглядеться!
Если зной - никну я,
а в дожди вверх тянусь,
становясь
и красивой, и сочной
ничего не боюсь
красотой отравлюсь...
Счастлив я
этой связью заочной.
Только время не ждет -
расцвести, Расцвести!
Жажда тайны обычна -
раскрыться!
Я пишу о любви,
как ее обрести,
и учу, и учусь
всех любить я.
Но пора, ах, пора!
Опадает цветок.
И плоды появляются в сроки
Я о лете пишу
жизни полной глоток,
заключаю в банальные строки.
И всегда, так Всегда!
Перезрев и упав
плод таится
до будущих весен.
Ну, а я отолью
драгоценнейший сплав
чувств и рифм...
Надвигается осень.
И трава пожелтев -
ветер сок иссушил,
будет крепко стоять
лист роняя.
Напишу я тогда,
как я жил, и грешил,
ничего, Ничего не меняя.
А когда в холода
лютый ветер с пургой -
травы мертвые
чувствуют что ли,
будут стебли ломать
их сгибая дугой,
может быть
напишу я о боли.
Ляжет снег заперев,
до весны, до Весны!
Лето с Осенью
в белые клетки.
Опишу как смогу
я в прекрасные сны
об обычной траве
однолетке.