Мне хорошо и пишется стихами. Высоким чувством полнится душа,
Блуждающая днями и ночами по тропам древней Книги, не спеша,
Где ей картины видятся иные, людским сердцам известные давно
Про чудеса наивные такие, что (грех сказать!) становится смешно.
И посему я, мысль не продолжая, умерю критицизм дотошный свой.
Не быть, как все – судьба моя такая, а что мешает быть самим собой?
В фантазиях Мечты стремиться к звёздам, чтобы постичь их тайну самому...
Недаром же Господь нас с вами создал по образу-подобью Своему.
03.