Растёт лоза…
Кипит холодный ключ
в туманности седых далёких круч…
Но вот, опять, отчётливо колюч,
пробьётся бирюзово-белый луч
и, туч из-за –
на образа…
Во мне себя отметит
и нестерпимо светит, светит, светит…
Так гонит разворачивая ветер
дождя разбушевавшиеся плети
и бьёт в глаза…
А вы – гроза.
И ваша полусерость
вбивает с небосвода вашу стервность,
роняя ягод вишенную спелость
туда, куда когда-то не хотелось –
теперь – нельзя…