Худое нескладное тело
И фрак, как с чужого плеча,
Едва зазвучит Кампанелла –
Талантливей нет скрипача.
Он словно парил над Землею
И музыкой воздух ласкал.
Он жил лишь одною любовью,
А зал ему рукоплескал.
В кулисах же, корча улыбки,
Играя восторг показной,
Как нервы, все струны на скрипке
Срезали одну за другой.
С библейской поры и поныне
Бич гениев – зависти грех.
И только струна Паганини –
Мерило таланта для всех.
В истории много сравнений,
Не вытравить их, не стереть.
Но через века поколений
Рок гениев – ранняя смерть.
Их жизнь – словно пламени искра
И следом кометным – путь,
Как гулкого эха выстрел,
Как в винном бокале ртуть…
Лишает покоя и веры
Завистливых козней бред
То манит петлей «Англетера»,
То в руку кладет пистолет.
Не нужно мне славы и денег
Неискренних, лживых похвал.
Живу не затем, что оценят,
И пуст мой концертный зал.
Сама – дирижер и пюпитр.
И каждой игре свой черёд.
Как строгий и честный арбитр
С Всевышним сверяю счёт.
Не счесть еще новых открытий
И радостных, светлых дат.
Успеть бы в разгаре событий
Построить и город, и сад!
Любите, ругайте, жалейте –
Я выдержу все и смолчу.
Завидовать только не смейте –
Я гением быть не хочу!
Когда же откроются двери,
Где ангелы службу несут,
Я полную чашу Сальери,
Как Моцарт к губам поднесу…