Хруст хвороста в костре, глаза закрыты... греет!
А снег как сладостно хрустит, мороз... восторг!
От хруста булки, да еще французской, теплом веет
А хруст чужой костИ, пронзает болью мозг...
Любое слово в русском языке, изменчиво по ощущением
Но только не любовь, пусть смысл радует, а может огорчает
Он все равно до боли сладок, и даже если презираем
Любить не перестанет все равно, так сильно оно на нас влияет
Мы люди, и мы об этом знаем, и даже смерть врага нас покоряет.
Хотя враг сам, быть может нас любил, но а когда об этом мы узнаем
Для нас другой будет врагом кто погубил, себя любя мы это допускаем
Удобно без мороки и тоски, мы не себя, любого презираем
Нам так важны свои морщины, и бес в ребро, а седина в вески.