Весь небесами пламенея, огнем зари от Прометея,
Стоит величественный град, святого имени Петра.
Рекой могучей разделенный, снегами вечно убеленный,
И храмов блеском куполов, как дар творения Богов.
Своей красою покоряя, любовь к прекрасному, рождая,
Нам души к вечности готовит, не ставя никаких условий.
Да, и царей сия заслуга, но вдохновения подруга,
Народу, данная в делах, несущих крест Его, в веках!
Дворцы, аллеи, перспективы, им лучший памятник могилы,
Что он своим трудом создал, к великому нас всех призвал.
А мы читаем Монферраны, Растрелли, Бенуа, Ринальди,…
Забыв о русском мужике, его лишь видя в кабаке.
Что нам творцы рассказов прочих, в романах, пьесах, дневников,
Рождали образ дураков, лишь иногда великих зодчих.
И всюду только знать, да знать, а много ль им пришлось страдать?
Россию вечно возрождать, себе во многом отказать?
Но в лучшем случае вельможи, по театрам, заседая в ложах,
Могли народу не мешать, и роскошью мир поражать.
Отчизну, презирая всуе, и брезгуя своей культурой.
Всем Европейским восхищаясь, пред ними вечно, унижаясь.
Винили пьяных мужиков и загнанных по жизни вдов.
Стремясь Отчизну загубить, чтоб дух Российский истребить.
Но град по-прежнему стоит, Господь нам строить жизнь велит,
Врагов, трудами побеждая, ведет к вратам судьбы и Рая!