Закат багровый, в нем беснуется толпа.
Сплетенье лиц, да все они не те.
Мое желанье? Дайте мне Попа!
Толпа меня распяла на кресте.
За волю чувств моих, за крепость слова,
За мыслей нескончаемую гроздь.
И казнь моя стара как мир, не нова,
Вот-вот толпа вобьет последний гвоздь...
И коршун старый будет в очи метить,
Все норовя урвать кусок себе.
И средь толпы никто не в силах мне ответить:
А что есть казнь поэта в их судьбе?