Расстроят в жуть чужие голоса,
Настроюсь в ночь беспечно топать -
А там под ноги катит полоса,
Чернее, чем накопленная копоть.
Мне белая – не очень-то фартит,
Она другим удачу ловко стелет,
А мне скребет, как в горле ларингит,
Или в лицо царапаньем метели.
Да спору нет, что белая – чиста,
Убогим там никто не сожалеет.
Пусть черная до вязкости густа,
Зато смотрюсь я в ней чуток светлее.
С полос не очень польза велика,
И мне давно практически известно,
Они на зебре – вид издалека -
Кончаются на заднице слегка,
Иль где-то там, на самом энном месте.